La hoja está vacía

            Así que la voy llenando

            Paso a paso despacio

            Carácter por letra

            Letra por palabra

            Y después quedan versos

            Totalmente llenos

            Obesos de texto

            Que paren a las estrofas

            Y dan brincos de línea.


            Conejo en la hoja

            Se pasa a lo que sigue

            Al próximo movimiento de lengua

            Que sale por las manos

            Que toma pluma y continúa con escritura

            Así, con verbo por verbo

            Pero no combina,

            Se desvía de las rimas

            Y más aún bocinas.

            Solo trompetea

            Juega y corretea

            En el teclado impreso

            Que su muñeca va eligiendo.


            Así sale un poema

            O par de versos

            Que se inflan con estrofas.

            Y no es que tomen nota

            Ni para que sigan,

            Es como una receta

            Para cocinar fruta,

            El paso es apaciguado

            Se toma su precisión

            Para que sea ejemplar

            Y para que todas las letras

            Se vean desde lo más lejos en la ventana.


            El que copie

            Yo no lo cuido

            Mucho menos el dios que sea

            Y si el texto asesina

            Yo no llamo a la ambulancia.

            Se tiene que saber,

            A veces

            Entre más se llora

            O más se encorva

            Es cuando vuelan

            Vuelan y vuelan

            Las estrofas.