La hoja está vacía Así que la voy llenando Paso a paso despacio Carácter por letra Letra por palabra Y después quedan versos Totalmente llenos Obesos de texto Que paren a las estrofas Y dan brincos de línea. Conejo en la hoja Se pasa a lo que sigue Al próximo movimiento de lengua Que sale por las manos Que toma pluma y continúa con escritura Así, con verbo por verbo Pero no combina, Se desvía de las rimas Y más aún bocinas. Solo trompetea Juega y corretea En el teclado impreso Que su muñeca va eligiendo. Así sale un poema O par de versos Que se inflan con estrofas. Y no es que tomen nota Ni para que sigan, Es como una receta Para cocinar fruta, El paso es apaciguado Se toma su precisión Para que sea ejemplar Y para que todas las letras Se vean desde lo más lejos en la ventana. El que copie Yo no lo cuido Mucho menos el dios que sea Y si el texto asesina Yo no llamo a la ambulancia. Se tiene que saber, A veces Entre más se llora O más se encorva Es cuando vuelan Vuelan y vuelan Las estrofas.
por haber homrigueado el poema